Слон редкий полосатый (mary_goes_round) wrote,
Слон редкий полосатый
mary_goes_round

было или нет

Это была великая квартира.
Наверное, самая любимая из всех съёмный квартир в четырёх странах. Маленькая, в хрущевке, далеко от метро, зато в пяти минутах ходьбы от станции Лосиноостровская, так что каждую ночь, около трех часов, было слышно, как свистят и скрипят отгоняемые в депо вагоны. Это был дом - с двумя диванами в крохотной гостиной, где очень часто оставались на ночь друзья, смешной кладовкой, превращенной в гардероб, маленькой кухней, на которой почему-то все помещалось, белыми обоями и оранжевой ванной.

На маленьком балконе умещалось неограниченное количество людей: по принципу игры в тетрис, но ведь работало же. На площадке перед домом горели фонари, а мы иногда играли в бадминтон. Ночью. Зимой. В минус пять. Почему бы и нет.

В этой квартире я провела рекордное количество бессонных ночей, когда заканчивала универ, потом бессонных ночей с пятницы на субботу с близкими друзьями, потом я не спала, собирая вещи в Британию.

Там были соседи. Большая семья из Узбекистана на первом этаже: муж, жена, двое детей, мальчик и девочка, и сестра жены. Женщины появлялись на улице редко, по ощущениям, они безостановочно готовили что-то умопомрачительно вкусное - по крайней мере, пахло на весь подъезд невыносимо. Муж, возвращаясь с работы (всегда в белоснежной рубашке и выглаженных брюках), останавливался у подъезда, чтобы выкурить сигаретку и выпить свою законную бутылочку пива - одну, зато явно дорогой для семьи хайнекен. И каждый раз, когда я проходила мимо с пакетами или большой сумкой, бросал все и мчался предложить мне помощь.
На пятом этаже жила большая азербайджанская семья: мама, папа и двое сорванцов. Мама кричала и готовила, готовила и кричала. Вкусные запахи с первого этажа доходили до третьего, где сталкивались с не менее вкусными запахами, несущимися с пятого. Мать семейства, крупная женщина всегда в черном и золоте, громко и эмоционально комментировала каждое свое действие: "КАРТОШКУ РЕЖЬ! КАРТОШКУ РЕЖУ!", "КУДА ПОШЕЛ, Я ТЕБЕ ГОВОРЮ, КУДА ПОШЕЛ, ГОВОРЮ" и прочее в этом духе. Странно, но это не раздражало. Они много ругались с мужем, и в итоге она забрала детей и уехала к маме. Большой грузный муж, обычно важный, если не сказать - чванливый, резко посерел и, кажется, даже сдулся буквально. Приносил, помнится, нам домашний компот в шесть утра и спускал с балкона на балкон на веревочке шоколадку и яблоки.
Во дворе каждый день гуляла древняя старушка из соседнего подъезда. Зимой и летом в одном и том же старом салопе и валенках, каждый день спрашивала - какое нынче число и который час?, а потом рассказывала о своей жизни: как она с бригадой строила эти дома, как они бегали на дачу Ворошилова воровать яблоки, потому что было голодно, как ее подруга штопала китель Сталина. "Сталин, - говорила она, - был хороший, потому что старый китель носил. А плохие были все вокруг Сталина. Всю мою семью убили, даже братика младшого убили... Деточка, я забыла, старая, какое нынче число?"
Старушка очень хотела умереть. Просила об этом страстно, пламенно, как дети просят о щеночке или братике, просила всех подряд: Сталина, Богородицу, прохожих и соседей, которые останавливались с ней поболтать. Никто не помнил ее имени - она сама его не помнила и представлялась то Еленой то Верой,- но все знали и побаивались эту старушку в черном салопе, константу нашего двора, которая каждый день мечтала умереть и каждый день выходила на прогулку, чтобы убить время ожидания смерти.

После нас там жила моя любимая подруга, почти что сестра - было очень весело и немного грустно объяснять ей по скайпу из Уэльса, в каком ящике искать поварешку. Подруга быстро вышла замуж за любимого человека, и они тоже переехали в этом апреле.

Теперь там живёт кто-то другой. Может быть, этот дом уже в списках на уничтожение - реновация же.

Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments